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每一个音符都像是在嘲笑他的粗鄙，无知和暴戾。
周围那些穿着西装，晚礼服的人。
一个个闭着眼，脸上露出陶醉的神情。
连门口那个刚才还对他横眉冷对的门迎。
这会儿也靠在门框上，听得入迷，手指头还在裤缝上轻轻打着拍子。
只有霍战。
他站在煤灰未净的解放鞋里。
既听不懂曲子里的深意，也融不进这份高雅。
他像个格格不入的怪物。
第一次清晰地意识到，苏云晚的魂儿，从未属于那个满是油烟味和汗臭味的家属院。
是他。
是他这只癞蛤蟆，硬生生把云端的鹤拽进了泥坑。
还嫌弃她的羽毛不够黑，嫌弃她不会吃土。
一曲终了。
大厅里安静了两秒，随后掌声雷动，经久不息。
霍战看着苏云晚在掌声中优雅起身，微微鞠躬。
那一刻，她身上的光太亮了，刺得他眼睛生疼。
眼泪不争气地在眼眶里打转。
但他没资格哭。
掌声渐渐歇了，苏云晚并没有下台。
她站在钢琴边，顺着刚才那个外国老头的问题，切换成了英语。
这一次，她的语速更快，语气更犀利。
她转身拿起一支记号笔，在旁边的白板上画了几条线。
嘴里蹦出一个个霍战听都没听过的词儿。
布雷顿森林体系瓦解，浮动汇率机制，贸易逆差。
每一个词儿，都跟天书似的，砸得霍战头发懵。
霍战张着嘴，像个傻子一样看着台上侃侃而谈的苏云晚。
他拼命地想要捕捉一个他能听懂的词，哪怕是一个。
那是他媳妇啊！
那是跟他睡在一个被窝里三年的媳妇啊！
咋能她说的话，他一个字都听不懂呢？
终于，他听到了一个词。
Dollar。
美元。
他知道这个，昨天在黑市上，有人拿这个换钱。
可除了这两个字，剩下的全是空白。
霍战绝望地发现。
即便现在苏云晚愿意跟他回家。
他也根本听不懂她在说什么了。
他们之间隔着的，不再是西北到北京的两千公里路。
也不再是那张离婚协议书。
而是两个完全不同的物种。
她是天上的鹰，看的是世界经济，谈的是国家大事。
他是地上的猪，看的是一日三餐，谈的是家长里短。
这种精神上的彻底隔绝。
比她指着鼻子骂他一句滚，更让他感到窒息。
就在霍战觉得自己快要被这种巨大的落差感压垮的时候。
一个人影走了上去。
是那个和苏云晚一起坐红旗车回来的男人，宋清洲。
他穿着一身剪裁得体的深灰色西装。
头发梳得一丝不苟。
脸上挂着那种只有读书读多了才能养出来的儒雅笑容。
他走到苏云晚面前，没说话。
先是用那双含笑的眼睛注视了她两秒。
然后微微弯腰，绅士地伸出了一只手。
那是怎样的一只手啊。
修长，干净，骨节分明。
指甲修剪得整整齐齐。
皮肤细腻得看不见一个毛孔。
没有冻疮，没有老茧，更没有常年握枪磨出来的厚茧子。
霍战下意识地低头，看向自己的手。
那是一双如同老树皮一样的手。
上面布满了细碎的裂口。
指甲缝里还嵌着刚才抓门把手时留下的黑泥。
虎口处是一层厚厚的老茧。
因为刚才在澡堂用冷水硬搓过。
这会儿冻得通红肿胀，像两只难看的红萝卜。
宋清洲用一口流利的法语对苏云晚说了句什么。