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杨林松蹲在窖口边沿。
左手单手抽出尼龙绳，在腰间主锁上缠了三圈，拉紧，打了个意大利半扣。
赵铁锋没吭声，右手从腰后摸出D型主锁。
咔哒。
锁扣精准扣进杨林松的八字环。闭锁，反转，拉扯。一整套动作不到两秒。
两人全程没对过一个眼神。
赵铁锋收回手的时候，后背的肌肉绷了一下。
他盯着杨林松那条耷拉的右臂，太阳穴跳了两跳。
嘴没开。
但他心里比谁都清楚，这套闭眼扣锁的肌肉记忆，是在悬崖速降训练里拿命磨出来的。
配合不默契的搭档，光找锁眼就得摸三秒。
一个猎户，凭什么？
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绳索吃紧。
两人一前一后滑进黑洞。
耳边只剩手套和主绳摩擦的沙沙声。手电光柱笔直往下劈，劈不到底。
冷风从脚底灌上来，裹着冻土和烂树根的腥潮气。
头三十米，井壁全是粗糙的冻土层。枯树根盘在里头，像死人手指往外伸。
八十米。
冻土没了。
手电一打，映出粗糙的木纹模板印。
浇筑水泥。灰号极高，骨料里掺着碎石子，表面挂着三十多年没干透的水渍。
苏联人的老底子。
天然冻土直接切进人工浇筑层，中间不带半寸过渡。跟拿刀把山劈开了，硬灌进去的。
杨林松军靴在水泥壁上蹬了一脚，借力调了下降速度。
肋骨茬子又磨了一下。牙咬死了，没吭声。
继续降。
一百五。
两百。
水泥没了。
钢壁。
手电光扫上去，满眼全是碗口粗的铆钉。锈出了黑红色的疮疤，一排连着一排，横平竖直。
气温变了。
不是慢慢变的，是一堵看不见的墙，把零下几十度的严寒拦腰截断。从底下翻上来的是闷热潮湿的暖气，黏在脸上。
像钻进了什么东西的肚子里。
赵铁锋的手电在钢壁上扫了一圈，光柱定在一处。
红色喷漆，俄文字母，底下跟着阿拉伯数字。
“300。”
他吐出这个数，声音冷硬。
继续坠。
250。
200。
耳膜开始往里压。一种说不出的闷胀感，从太阳穴往颅骨深处钻。
150。
钢壁上开始渗水珠子，手电光打上去亮闪闪的，跟出了一身冷汗似的。
100。
50。
0。
砰，砰。
两双军靴前后脚砸在防滑钢板上。
脚底硬实，不弹，不软。
干的。
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杨林松解开主锁，左手端起半自动步枪。
正前方，一条宽阔的横向通道。
手电光柱往里推。
没有腐甜味。
没有黏液。
没有卵囊。
干燥，干净。
安静到只剩两个人的呼吸声在钢壁上来回弹。
赵铁锋平端56式，手电往两侧扫。
光柱划过通道左壁，右壁，顶板，地面。
什么都没有。
该矗着巨型抽水泵的底座——空的。
该接着离心机的管线口——空的。
该嵌满活体培养皿的环形墙壁——只剩承重固定孔位，一排接一排。
像拔光了牙的牙床。
连一颗生锈的螺帽都没留下。
赵铁锋脚步顿了一拍。
杨林松已经蹲在最近的墙根底下了，手电怼着地面。
防滑钢板上，一道一道的刮痕。
宽的有三指，窄的一指半。
方向一致，全朝通道深处延伸。
重型设备拖拽留下的。
他鼻子抽了一下。
防锈油。
新鲜的，工业级的那种，往钢面上刷一层能管半年。
这味儿最多散了十天。
赵铁锋走到对面，蹲下，手电照着墙角。
三根粗如大腿的主供能管线从墙体里探出来，齐根断了。
他凑上去看断口。
平的。
平得能当镜子使。
没有受力撕扯的毛刺，没有炸药崩碎的烧蚀痕。
等离子切割。
工业级。
杨林松站起身，目光从断口上移开，慢慢扫过整条空荡荡的通道。
这个地方不是被炸了，不是被打烂了。
是被人一件一件、一根一根，连根拔起，打包搬走了。
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“咔哒！”
拨保险的声音在空荡的通道里炸了开来。
赵铁锋转身。
56式的枪口死死顶在杨林松眉心。食指压在扳机第一道火上。
“从头就不对。”
他嗓子沙，每个字从牙根里往外磨。
“你摸得到入口，你认得绝密密码，你会特战连的扣锁。底下的东西被搬得精光。”
枪口往前推了半寸。
“你就是来接应的。”
杨林松没退。
没眨眼。没看枪。
他往前迈了一步。
额头顶着枪管。冰凉的金属压在眉骨上，凉意顺着颅骨往里渗。
赵铁锋的手指僵了。
杨林松不理他。
侧身走过枪管，径直走到那根被切断的主管线前。
左手食指伸出来，在那平滑得能映人的金属切面上狠刮了一下。
指腹沾上一层薄薄的粉末。
蓝色的。
他转过身。
左手举到赵铁锋面前。
同时右手袖口一抖，那把断了半截的多功能折叠刀滑进掌心。
刀刃上的蓝色涂层，和指腹上的蓝色粉末，在手电白光底下并排亮着。
一模一样。
赵铁锋的枪口压低了一寸。
“搬空这地方的人，用的是和我一样的东西。”
杨林松声音不高，但每个字钉在钢壁上，砸出了回响。
“你现在该问的不是我是不是内鬼。”
他把断刃和手指同时递到赵铁锋眼皮子底下。
两抹幽蓝对峙着。
“你该问，为什么有人比咱们先到了五十年。”
赵铁锋盯着那层蓝色粉末。
枪管在抖。
细微的，从准星一路传到护木。
嘴唇动了两下。没出声。
五秒。
枪口往下压了。
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两个人在死寂中往通道深处推进。
军靴踩在干净的钢板上，声音又闷又实。
没有黏液，没有搏动，没有任何活物的痕迹。
什么都没有。
比满地怪物更瘆人。
通道尽头，一扇半开的苏式重型防爆门。
三寸厚的钢板，铰链粗如小臂。
门框侧面的金属面板上，有字。
碳素笔。新的。墨迹连包浆都没起。
杨林松手电怼上去。
还是那副字。
横平竖直，撇如军刀。
“老七，500米处右转，别走左边。”
底下一行，字比上面小了一号。
“左边的东西还活着。”
杨林松盯着这行字。
攥断刀的手，一点一点收紧。
赵铁锋的目光从字迹上移开，落在防爆门背后分叉的两条通道上。
右侧通道，黑。安静。死水一样的黑。
左侧通道，也黑。也安静。
但就在两人同时屏住呼吸的那一瞬。
左边的黑暗深处，飘出了声音。
人声。
男人的。
在哼。
不是东北小调，不是红歌，不是这个年代任何一首能在广播里听到的曲子。
杨林松整个人像被人从脚后跟浇了一桶冰水。
他认得这个调子。
上辈子，这首歌是2024年才写出来的。
写歌的人，是特种大队三中队一个老兵。退役前一晚，拿钢笔在作训本最后一页划拉的。
从没公开过。
只在中队内部哼过。
哼的人，必须是三中队的兵。
可现在是1976年。
那个哼歌的声音，正从左侧通道的深处，一句一句，慢慢地往外飘。